Spatium Continuum

Por mensajero

2012-02-12T19:18:00.000-08:00

Una noche

de luna clara

me senté a escribir un poema

a los arces.

Pero el resplandor de la luna

en la tinta

me cegó

y sólo pude escribir lo que recordaba.

Por eso en el título de mi poema

he puesto tu nombre.

de Amy Lawrence Lowell

Ópalo

2012-02-12T19:11:00.000-08:00

Tú eres hielo y fuego,
tu tacto quema mis manos como la nieve.
Eres frío y llama.
Eres el carmesí del amarilis,
la plata de las magnolias besadas por la luna.

Cuando estoy contigo
mi corazón es un estanque helado
bajo un brillo de inquietas antorchas.

de Amy Lawrence Lowell

En un punto

2012-02-01T20:03:00.000-08:00

En un punto hay dos magnolias gigantes
y bajo la espesa hierba contra todas las leyes conocidas
conocido en el mismo momento una ráfaga de viento
a través de un pequeño jardín
lamiendo los bordes de los cortes brillantes
en el aire frío empuja la vida de continua
y entrelaza las semillas entre ellos, los atan a la tierra
Yo soy como una vela, pero
esta noche, el viento cayó repentinamente
Estoy a punto de caer en sus brazos aún en la madrugada.

"Invasiones", 1984 de Antonio Porta

Me sobra un muerto

2012-01-27T14:37:00.000-08:00

a Pablo de Rokha

Me sobra un muerto, me sobra
me sobra un muerto y no soy yo, quién es
y viene de la levadura y de los precipicios
me sobra un muerto
un muerto martillándome la piel
me sobra un muerto y no soy yo
porque estoy vivo y lo presiento
lo respiro, y cae de la manga de otro muerto
y cae y cruza mi camisa, y da la vuelta
y sigue y sigue en mi esqueleto, un muerto
un muerto en mi esqueleto, instalado de por vida
un muerto me sobra y no soy yo

y llora y grita y ríe con su carcajada demoniaca

un muerto, un muerto sagrado
un muerto en el gemido del espanto
un muerto derramado en mi garganta y en mi sed
con su ceniza de elefante
en el vinagre, en el aliño de los años
un muerto rodeando los cristales
en las babas, en el pus, en los gusanos malolientes
defecando un muerto sus palabras
o en la suma de las voluntades o en ninguna
o en la roca de las rocas, trapicado el invencible
el muerto agujereado por los otros
inmutable en el zarpazo, en la estocada del olvido
me sobra, me sobra un muerto y no soy yo
porque patea y raspa
engulle con su dentadura cavernaria
hasta rozar por fin la sal del universo.

de Marío Meléndez

Si Oscar Wilde hubiera escrito Haikus

2012-01-21T21:58:00.000-08:00

Es más deseable tu boca que los
pies que pisan las uvas en un lagar.

Justificaciones para ser yo, ser lo que soy

2012-01-21T21:46:00.000-08:00

Querías saberlo, ahora te digo, cosas que ni yo sabía. Yo no sabía que mi padre un día había llegado a la casa con un costal lleno de conejos. Yo no sabía que teníamos un marrano en el patio que se llamaba Mariano y que todos los días lo bañabamos, tampoco sabía que teníamos una gallina pelirroja muy gorda y su nombre era Maribel; tampoco sabía que a mi padre le gustan las colitas de pavo. Yo no sabía que en un tiempo mi padre fue taxista y que nos llevaba a la escuela. Yo no sabía que era mi padre. Ahora te cuento, cuando llegaba de viaje y entraba a la casa y yo les preguntaba a mis hermanos, - él es tu papá?. Eso no lo sabía. No sabía incluso las lagrimas que mi madre que coleccionó en una tarde de verano, yo no lo entendía. Mi padre llegaba atiborrado de regalos en un carro y después se marchaba, sin decir nada, como cuando el hierro es frío, luego, al paso del tiempo se herrumbra, así es mi padre.

Ahora resulta que hay ramificaciones interesadas por nosotros los alejados. Ahora resulta que para qué querer viajar si no hay nada que hacer aquí. Ahora resulta que mejor me paso al DF porque en Chihuahua es un lugar fantasma. Seguramente un lugar en cual no quiere transgredir su memoria. Ahora no entiendo yo, como tú el que construyes puentes, edificios y cosas de la industria, te ha azotado esos 90° de supervivencia, ahora estas declinado, convaleciente, qué recuerdo puedo brindarles yo de ti, a mis amigos, a la gente que estimo, a las típicas conversaciones donde de todo deviene el tema del dichoso "núcleo" . Y yo nunca vi ese núcleo, yo no sé dónde estabas, dónde estaba yo en ese momento, sólo sé que ahora eres viejo, como ese hierro de ese edificio que lograste moldear un día y el sol que no pierde su tiempo, se come a los abandonados, y no sólo a esos, sino a los que olvidan por error, un error para toda la vida, que quizás al último y sea nada para ti. Las veces que te he dicho papá o padre, me siento ajena, no he podido quitarme esa idea que tengo al estar frente a ti, cuando hemos tomado una taza de café cargado, cuando hemos comido en tu casa, cuando me haces un cariño, cómo responderte?

Al buscarlo en el Aeropuerto con mi cuñado y todo para que me dijera que él es mi padre, - aquél de saco azul marino de pana, aquél moreno que viene allá de lentes ese es tu padre. Maldito aeropuerto, años se me han ido volteando a ver los aviones en la infancia, cuando en ese entonces no sé quién chingados me dijo que mi padre era piloto, y desde entonces; cada que pasaba un avión y aun así fuera una avioneta yo volteaba con la esperanza de que fuera mi padre, y nada. Hasta que un día deje de voltear a los aviones con tal admiración, se me cayó tu nombre, tu imagen efímera, tu figura incierta, siempre lejano. Ahora volteo a ver los aviones pero ya por inercia, porque esa inercia de tanto esperar me fue arrebatada. Siempre esperé verlo, o siempre creía verlo. Y ahora vengo a verte en un aeropuerto, agarrando la manija de la maleta con mi mano izquierda y mi otra mano, sujetando tu antebrazo izquierdo. Qué sucede, cuando la respuesta es más importante que la pregunta. Qué sucede cuando lo importante no es lo que dijo, sino lo que no dijo; o bien, qué sucede cuando lo importante no es la vida sino mantenerse humano. Nunca lo he sentido cerca, nunca he sentido que se siente tener un padre porque todo el tiempo me he sentido ajena, no creo en la figura paterna, nadie me dijo que sería fácil, pues siempre fui distraída. Fue difícil carajo, pero estoy aquí, sin mis padres, ya nada me tumba, casi nada, en todo caso sólo me aíslo, sólo no comparto, porque soy egoísta, porque me gusta alejarme de todos. Porque no me gusta dar explicaciones, porque no me gusta avisar, porque me gusta perderme, disolverme en cualquier pensamiento, me lo quedo, lo apunto, sonrío y termino admirando la vida de cierta forma, a mi manera, con cierto aburrimiento, con un fondo que me gusta darme de topes de vez en cuando. Y así finalizo este aborigen que cargaba algunos días.

Hoy ha sido uno de esos días en los que he llorado a carcajadas, casi muero en un intento de agarrar aire, casi me asfixio con tanto hacer rebotar mi diafragma, me he llenado las mejillas de lagrimas, lagrimas de vida. Lagrimas de hacer callar a los demás, entre otras cosas gracias por preguntar, gracias por las charlas, y lo vuelvo a decir: sigan ladrando, sigan ladrando, yo no dejaré de creer en el mar, ahora el océano.

Día de reyes

2012-01-20T22:55:00.000-08:00

La luna buscaba la muerte chiquita en la orgía de un lagar.
La luna gobernó el mundo maravilloso de las telas en un mediodía
La niña cara de luna sumergió sus colmillos en la nieve de avellana
La niña cara de luna, mostró el conejo de la luna en un muslo
La niña viajera mostró sus lunares con alas en la espalda
La niña viajera tuvo una metamorfosis en su oscuro cabello
La niña cara de luna mordió un paladar lleno de pétalos
La niña cara de luna recolectó sueños a bordo de un elefante
La niña viajera guardó las llaves para regresar otra noche más
La niña viajera unió las memorias en un costalito de yute.
Las niñas de las risas emigraron al compás del pájaro de fuego.

Fuera de cánones y de protocolos

2011-12-14T15:33:00.000-08:00

Todavía y sin despertar somos como un mini cuento de ficción, ahí seguiremos en las duplicidades de los objetos perdidos; hrönir.

Diario de Yukel de Edmond Jabès

2011-12-12T17:15:00.000-08:00

13 de Noviembre

«La boca es el manantial más pequeño, decía Reb Albaglí y sin embargo calma la sed de la humanidad.»

Un diálogo con fondo de Ennio Morricone

2011-12-08T19:41:00.001-08:00

- Entonces las cosas que me has enseñado las inventasté?

- A veces.

- Ustedes, los grandes, no se puede confiar.

Era un placer quemar

2011-12-01T13:35:00.001-08:00

Arden las palabras
los viejos versos
las sílabas rotas
Todo arde
en el afilado silencio
de la noche y en la clamorosa quietud
de una mañana imprecisa
Todo arde
En la memoria
pues qué somos
sino un puñado de recuerdos
con un pasado imperfecto y un incierto futuro.

by Ray Bradbury

Manto ensortijado

2011-11-27T12:39:00.001-08:00

Huyes como el viento
Qué sonrisa provoca que mi espiga
aceche alientos desnudos.

Es la espalda, la que recolecta los arreboles
es el eco hilandero al caer sobre tu cuerpo salado
es el manto ensortijado que arrebata el ramillete de espumas.

Es la agonía del beso en la madrugada
en el erotísmo de tus clavículas
que hereda un discurso deletreado en la orilla.

S a b e r t e que palpitas en la arena
reafirmo una verdad convecida junto al corazón de un reloj.

Y en las esquinas azules de un juego
lo que conserva un enjambre de ausencias
me permito sentir un escalofrío en el
v
i
e
n
t
r
e

un escalofrío en tu vientre.

¿Creer?

2011-11-26T10:52:00.000-08:00

Logra el milagro de volverme
a la ilusión.

Trata de fijar mis pensamientos
en algo o en ti.

Logra interesarme
en el panorama que existe entre tú y yo.

Haz que yo crea, que llore,
que sea una buena vena entre las venas
de tu corazón.

Lógrame en tú espíritu.
No me dejes aquí.

Quiero volver al estrecho camino
donde, siendo nada, pueda vivir.

Nellie Campobello

Contorsionista

2011-10-30T23:06:00.000-07:00

Enojo

2011-10-30T22:44:00.000-07:00

Nadie sabe lo que dice, porque nadie sabe lo que es y quienes somos. Preocúpensen por ser.
Es inconcluso reconocerse. Es extraño estar y no estar. Me apropio de la orilla,me quedo ahí y no para evadir, sino para entender. Me apropio de la orilla como una respuesta como la tierra firme.
Mi orilla no me inquieta ni me sumerge. Mi orilla no me reduce a ser. Espero sean mis últimos versos de hablar sobre esta vorágine que traígo, que viene y va. Es increíble también el daño que yo causo. Pero sé que hago mucha falta y mucha.

Sinónimo de humanísmo

2011-10-25T15:17:00.000-07:00

Exacerbado. Hoy es uno de estos días en los que me duele el mundo. A la gente le ocurre qué no. Hoy es uno de estos días en los que le tengo miedo a todo, al ruido a esa contaminación que pasa y se posa en mi mente.

Todo responde suavemente, todo empeiza a recrearse, un ambiente en el fondo sobre las coladeras de un sol que se encuentra de espaldas.

Cómo descrubrirlo, cómo empezar otra vez. Si la cuestión esta en creer y crear.

Título

2011-09-07T23:22:00.000-07:00

Quisiera ser la fuga de Baal

Cordialmente invitada

2011-09-06T14:12:00.000-07:00

Pensé en abandonar el protocolario

una copa de vino tinto sostenía la noche

luego los aplausos, más aplausos, otros más y así.

Cuerdas tras cuerdas sobre poemas y voz

miradas arrebatadas cuando alguien pasaba.

De pronto pensar que alguien cercano estuviese ahí

al menos alguien, que no pudo pagar el costo de la entrada

lo imaginé, cerca del barandal, tratando de descifrar

a cada uno de ellos, por medio de las formas

del sonido de un tacón, el saco puesto

o la minifalda atrapada en el muslo perfecto.

Sin embargo empecé a sentir la historia de un vuelco

un movimiento que me exponía el corazón a ciegas

un corazón deshojado, un corazón con una vertiente

que quiere caer en el fondo de una luz.

Pero era la noche y mi mano izquierda sostenía

ahora la noche en una copa de vino tinto

donde se reflejaba el cuarto creciente

en compañía de las letras, el barullo.

Luego, entendí de los juramentos

y la magia portó el beneficio de un ensueño

(ensueño; palabra que usaba Borges

o Miguel de Unamuno, varios más).

A través de una mentira, una mentira personal

una mentira desbocada. Hacerla parte de una sensibilidad

para arruinar las estampas de la ciudad

para escupirle a las perlas que hay en cada una de ellas

personal, es personal, es el conjunto de la creación.

Ayer ví algunas estampas también

que encabezaban en el muro de la verdad

una verdad personal en una soledad en la que abundo.

Aquellos brazos formaron una metamorfosis personal

desconozco, sus muecas totalemente pero no el contexto

no lo predecible. Y aquí ando ser yo con el gerundio

donde modifica un poco mis desidencias.

De las correspondencias

2011-09-01T22:27:00.000-07:00

El perfume del orgasmo
cae sobre el sístole
empeza ya a disolverse en tu boca.
Son las manecillas subversivas del vientre
las que se contraen y me contraían
en el vaivén del cuerpo al son de
una onomatopeya entredormida
mientras bebías la niebla de mis ojos
y yo leía el alfabeto de tu espina dorsal.
Eras tu, era tu tacto
un trémulo arquitectónico
donde descubrí tu dialéctica en un
e
s
c
o
t
e
En ese momento desbocado
me perdí ante el rojo del palpitar
dejándo un azafrán en tu lengua.
Un planisferio carecía de esquinas
un ombligo pervertido
me hizo bajar lentamente
mientras ya estaba en una encrucijada
pero era media noche
y uno no sabe de amaneceres.
Perdí el cerrojo de la tempestad
estaba en el goce diminuto de la muerte
colgada en una madeja de tu juglar
era el ágata que palpitaba en una ceremonia
era la cicatriz que violentaba un punto
una poesía de los solitarios
una pared con arritmia
que reposa ya en medio de un ensueño.

No creo en nada sólo en el almíbar

2011-08-30T08:59:00.000-07:00

Es el llanamiento que provoca una convulsión en almíbar, o mejor aun. "El mundo está hecho mierda, pero no importa porque esta flotando en almíbar" cierto, es perfecto flotar en almíbar, yo me quedaré ahí justamente bebiéndolo porque carezco de la verdad, lo bueno de todo es que la poesía me salva gracias por recordármelo, gracias de verdad y lo reitero no creo en nada y al no creer en nada es porque no creo en nadie, ni siquiera en el que viene ha abarrotar mi aburrición, tampoco le creo.

Otra tarde de verano

2011-08-29T18:38:00.000-07:00

Recuerdo bien una antes, cuando bebía agua, hacía calor y no quisé entrar a una exposición en el Teatro de Camara.

Nudo
un nudo sobre nudo
que manera tan romántico de decirlo
porque visualmente no hay nada más unido.
O qué hay otra cosa más unida?
No me desengaño, nadie es leal
Todos somos ese vidrio que rasga el mundo
y deja surcos de resequedad
En caminos abominables
no miento, a veces me fascinan
sólo a veces.
Hoy vuelvo sobre la velocidad de una rueda.
En qué momento dejo de ser yo
en qué momento te vuelves un objeto
Aunque hoy no quiera estar en con ella
me guardo en un hueco
que ahora se acorruca en este
l
a
s
t
r
e
que aun palpita en la humedad.

En la gran oscilación...

2011-08-26T11:53:00.000-07:00

En la gran oscilación
entre crecer y no crecer,
el corazón se trastorna
lleno de nada saber.
.
Y ajeno a lo que sabía
por no saber lo que es,
sólo un instante le cabe
que es el conocer la fe
.
Fe que los astros conocer
porque es la araña que está
en la tela que ellos tejen
y es vida que había ya.
.
Fernando Pessoa

Siempre apuntando al cielo

2011-08-25T11:58:00.000-07:00

Es el miedo de las estrellas en su rostro
.
es el inicio de un suicidio con la tapioca.
.
Abre el perímetro de su voz
.
expulsando un corazón de su vientre
.
es el corazón en la boca de un pez.
.
Es la lluvia que no cae al suelo
.
soy lluvia que mata al pez
.
soy el aire que asfixia al corazón
.
Es el navegar con las palabras
.
con las manecillas aletargadas
.
Hoy declaro la repulsión del "desierto"
.
declaro la tapioca como mi complice
.
complice de un vértigo en el corazón
..
del ruido que viaja en la mordaza de un pez
.
declaro esta suspensión
.
del humo que empieza a plumear
.
para darle otra circunstancia a este cielo.

Mudanzas

2011-08-21T21:01:00.000-07:00

Era algo que no quería saber. Pero no se puede detener por la coladera. Yo platico de la lluvia, la lluvia hace más finas las facciones, hace que luzca ese cabello lacio de alguna mujer bonita, la transformación de un cabello húmedo, crespo; en un semblante lánguido. Como se reconoce ese otro sentido de la lluvia, se encuentra en el cuerpo, ese caminar solitario en las personas, los zapatos mojados y un poco más los pies. Es el ritmo que existe al son de un relámpago al son de un parpadeo, el trueno quiebra el cristal de los oídos, en una escena acorrucable, excitante en el pulso que estaba un poco dormido, agotado de excesos. Es el pulso que por fin se libera de todo lo que le has introducido a la máquina perfecta. Un pulso que ya no espera nada de la nada. Todo parece un *stan by*. Pero de algo me he de alimentar, de algo; por más calcinado que este todo, algo debe de florecer. Ayer no quería dormir, quería tirar el tiempo por las runuras de las puertas, quería escarbarle a la ausencia quería continuar sometida a no sé qué y al mismo tiempo escuchaba esa lluvia que regularizó mi hambre pero alborotaba mi desasociego. Hoy tuve una emoción muy fuerte, corrí para alcanzar a recuperar mi vista, pensé que había perdido mis lentes, no quería moverme de la comodidad que me tenía estable, pero tuve que levantarme del asiento del camión y así lo hice, salí corriendo una o dos llamas de emergencias a Tasta. Siempre me preocupa mi vista y sé de hecho sé hoy estoy más ciega, no importa sé que me la paso mas de ocho horas aqui frente a la lapto. Qué más quiero si siempre se cuelgan algunas carcajadas llenas de letras que vagan en las correspondecias. Pues he recuperado mis lentes, los había dejado y no sólo eso; los olvidé en una banca de esas que estan sobre la Avenida Independencia y Paseo Boulevar, los olvidé como una idiota, estaba con Román platicando, después nos levantamos de la banca y yo por asegurarme ha dar el paso y sujetar mi cafe de amaranto. Mi adrenalina de este día fue correr y encontrarlos, había un hombre delgado y alto atrás de mi, correr es mi defensa y recuperé los lentes. Hoy quería probar un vino tinto con la Janis la morrita alemana que vive en el centro la idea era tomarlo temprano pero nuestro horario no favoreció, así que se postergó. La verdad que todo empezó por la música que ella estaba posteando muy muy ausente la mañana. Janis me llama extranjera, dice que me siente muy extranjera, que no soy de aquí, me siente lejos. Me dejó pensando en mi, quizás y siempre estoy en otro lugar, en algún paraiso utópico qué quieres es nuestra condición humana carajo. Nuestro vértigo se alimenta de la crisis de los ensueños y de las construcciones algunas más notorias que otras. Me gusta mucho hablar del orden pero también me gusta hablar ese destino laberíntico que hay cuando cruzo las piernas o cuando me descalzo y sé de lo erótico y placentero que existe al acariciar algo con la planta de los pies. El vecino aun no termina de regar el vecino todavía no termina de tomarse su caguama, todas las tardes sale de su casa con una bolsa negra, donde pasea e insulta su soledad, después de aventar el cadáver de una botella. El vecino no sabe que poco a poco se esta mudando. Leer la palabra calcinada me devora el olor. Hay veces que suelo rebanar emociones, hoy me pasa algo raro y común, siento alguna mudanza en mi, algo ha abortado en mi. Y eso es algo que no me tiene contenta, algo en mi ya esta todo, casi todo resquebrajado, no sé que pueda ser. Sin embargo me ataca la razón y me pregunto por qué haces esto?, por qué vas?, de qué sirve, para qué? no me dan mucho, entusiasmo mis respuestas. Es doloroso romper la magia, el atrevimiento, algo sucede en esta mudanza, en que momento se empezó a desprender de mi?

En busca del apellido

2011-08-08T15:14:00.000-07:00

Hoy me preguntaron por mis apellidos, primero dí el inmediato, el que uso normalmente no sé si por distinción o porque realmente es el que más me gusta dentro de cualquier contexto, posteriormente me preguntaron por el segundo y luego lo mencioné.

Esa pregunta me llevó a los recovecos históricos, más allá de la familia, sino del ser parte de una tierra, de una extensión que se adjudica como una pertenencia social y propia de la identidad.

El apellido, qué define?, define como a una etiqueta de una playera, define un nombramiento de la lista negra o alguna adaptación social aunado a las ramificaciones del árbol genealógico.

El apellido como identidad y seguramente es una identidad utópica para muchos, el apellido como un escudo antiguo, hecho de metal, o como algo simbólico como la representación de algo abstracto. El apellido como ritual, como intéres. El apellido como ley. O el apellido como una orden que se le atribuye a alguna función. El apellido como una lista para nombrarla, el apellido para matricularla tu integridad, el apellido como cuenta de banco, el apellido por dinero. El apellido por genealogía, por determinar la faz de la Tierra. El apellido para transgreder alguna tradición, algún antepasado. El apellido por sangre.

No lo sé sólo realmente, la verdad que me quedé patinando en el apellido, me dejó pensando puras cosas absurdas, a veces pienso que soy una mujer absurda por ser tan tajante. El apellido como un vehículo, como en el ensayo de Derrida, "La retirada de la metáfora", bendito argelino, inquietud consistente.

Hoy es uno de estos días en los que no quiero salir de la oficina, afuera me espera un golpe de sol y no un golpe de suerte. Me asomo a la ventana y se escucha la ciudad. Y hoy no tengo ganas de de caminar por el asfalto, esperar los semáforos, caminar, dirigirme hacía (...) no lo sé, quisiera que una nube se comiera el sol a bocados, lentamente en lo que termino por decidirme para irme. Seguramente esa nube va a parecer hasta en la noche. Pero no importa, porque hasta el sol tiene apellido. Y no importa porque hoy he comido comida de papá y eso es una de las cosas que me dejan satisfechas, me encanta como cocinan los hombres, sea padre de familia o hombre soltero, no importa, a mi sólo me gusta que realmente les guste la cocina.

Debo de presumir que en este camino que atravesaré me espera un durazno grande, de esos que determinan el color de la tierra, de esos que no se dan en la ciudad, viene de un árbol abundate y fuerte. Este durazno esta más chapeteado que yo.

"Ni quien me ha dicho te amo"

2011-07-26T20:26:00.000-07:00

Ayer fue uno de esos días impacientes en los que se me atravesó un remolino. Un remolino incendiado, portaba una voz rasposa, esa voz aleteaba sobre mis sienes.

A veces se iba a mi oído izquierdo, nadie lo vió, la gente camina rumbo a sus destinos, en tacones, descalzos, algunos lentos y despreocupados otros parecían un tren.

Yo me rodie de polvo, me rodie de círculos necios, mi cuerpo giraba sobre la misma velocidad del remolino, un remolino que me dejo en trocitos, me dejó en la orilla de un lugar que aun no lo conozco.

Inspiración

2011-07-23T21:10:00.001-07:00

En lo que se secaba el piso

2011-07-12T13:45:00.000-07:00

Los sueños de Marco Esparza

2011-07-12T08:05:00.000-07:00

Equilibrio

2011-06-19T12:33:00.000-07:00

Lugwing Wittgenstein

2011-06-16T07:15:00.000-07:00

El pensamiento se vuelca siempre

hacia dentro y se destruye.

Él lo sabía pero
usó su desesperación
como método. El caos debe ser ordenado,
aun a costa de
fracasar ¡Todo,
incluso un fracaso,
.
puede ser algo más!
El filósofo pagó
el mismo precio que Rimbaud,
que escribió su último poema
primero, luego los otros,
línea tras línea.
.
Gösta Ägren

Leyite

2011-05-30T00:34:00.000-07:00

Es inutil mi fiebre de alcanzarte
mientras tú mismo que todo lo puedes
no vengas en mis redes a enredarte.

X.V

El hombre desplazado

2011-05-26T10:47:00.000-07:00

Tzvetan Todorov

Inconveniente

2011-05-25T11:39:00.000-07:00

No hago mucho ruido.
Pienso en cantidades.
Ahora es la parte donde me pregunto
que hace un león atrapado
que solo espera a su presa
es la misma presa
la que esta con sus otras presas.
Es un dialogo violado
justamente sostenido
entre las dientes.
Un león que da vueltas
en el mismo circulo.
Un enfoque distinto
en cada barrote que tiene ante sus ojos.
No hago mucho ruido te digo
pero amanece de costumbre
nos acostumbramos a existir.
Es a veces donde decido irme.
Donde a veces
esta auto-obliteración me domina
y me estrangula
como tu mano en mi entrepierna.
Es inconveniente estar.
Ahora entiendes...
La omega de mis interrogantes?

Enserio fueron ellos

2011-05-08T21:48:00.001-07:00

Tengo el cielo boca arriba. No hay locura que sobreviva, solo es el tejido de ese hilo: el nudo iracundo. El nudo que sale escondido a pronunciarse con el estiron, nada mas unido que un nudo. Un nudo que viene de diversas ramificaciones, determinante, reconocido a fin de cuentas. Una conjuncion alegorica, capaz de sorprenderse asi mismo, de entrar a ese espejo del que nadie quiere voltear a verse. Que siga la madrugada para que esto termine por tejerse mejor, en el desnivel de esta exitacion, un descuido y la boca deja palpitar.

Am

2011-04-28T13:33:00.000-07:00

No estoy alli. Pero Maria sigue leyendo. Comienzo a extranar. Todo es cuestion de saber acomodar el infinito. Dice el Jeff que soy una princesita, que soy una poeta, yo le digo que no me venga con palabrerias. Me han asaltado recuerdos de mi infancia, seguro es el reembolso de este viaje.

Todo esta en el aire. Tu estas en el aire. El sexo no conoce de teorias. Es insinuante y provocatiba, si me regalas estas nubes Maria como las de hoy, no discuto ni un punto en el espacio.

Y es el corazon que toca en la madrugrada, toca por eso de las dos . Deslizandose en la interrogativa.
.

♫Deerhunter - Agoraphobia

Ni un carro destartalado

2011-04-26T12:48:00.000-07:00

Viendo el contrato en la oscuridad del camino. Respetando los senalamientos. Configurando mi realidad como diria maicol. Es admirable el paisaje para llegar a casa de mi jefe.

Contemplo algunos versos, el ruido sale de las bocinas. Mientras seguimos masticando solo por estar despiertos y claro el coro de las canciones no pueden faltar en el camino. Algunas fotos, la milla 433, temperatura 9. Comida rapida para ahorrar tiempo dicen. Y otra autopista. Luego un cafe con esencia de vainilla, cacahuates para seguir manejando.

Y viene otro verso en esta curva y un silencio se queda en el senalamiento de un ciervo.

Antes de todo esto, hubo un maltrato con los solicitantes nosotros todos por supuesto, quizas por falta de datos. Hubo hambre, angustia, falta de atencion y solo por solicitar el permiso que ahora me tiene aca en este lado. Todo por esperar a la autoridad, mexicanos que se reborujan con su identidad. Revision por protocolo o por jerarquia y si el miedo encoje los pies, de ser uno mas. La polvarera de Cd. Juarez casi igual que en la epoca de la Revolucion Mexicana, al menos asi lo muestran en los textos que he leido.

Poderosa madrugada, parecia un ferrocarril a punto de desbordarse de los rieles.
.

♫Arcade Fire - Waku up

Familia

2011-04-26T12:30:00.000-07:00

Con quien me puedo dirigir en esta lluvia?

Seguramente con el pavimento mojado, o alguna ventana romantica.

El hecho de que me quede callada o que no interrumpa el discurso no significa que estoy de malas. A veces me parece mas importante lo que pienso cuando callo, porque cuando callo, me permite ver mas alla de toda la materia que se atraviesa ante mis ojos. Me aburre si, seguir y existir con el discurso de siempre, es ahi donde decido no existir.

Siempre es asi, el por que? o para que? ayer me dio ese patin, otra vez. No me sabe la comodidad, el paladar se reseca. No ve sabe la abundacia grotesca sobre el plato.
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♫Wilco - Sky blue sky

Titulo A

2011-04-17T20:30:00.000-07:00

Quiero postear tantas cosas, pero con este teclado ni siquiera lo intentar'e